EROINE
(titolo originale Heroines, Semiotext(e), MIT Press, 2012)
traduzione di Federica Principi
Nottetempo
febbraio 2025
pp. 336, euro 19,90
ISBN 9791254801710
Nel dicembre 2009 Kate Zambreno, allora scrittrice inedita, apre un blog che chiama Frances Farmer Is My Sister. Nasce da una recente ossessione per il modernismo letterario e da un’affinità per le “mogli pazze” dei grandi scrittori: trasferitasi di recente a Akron, Ohio, al seguito del marito, Zambreno, come quelle donne, si sente sempre più subordinata alla sua controparte maschile. Il blog diviene la sede ideale per tracciare malinconici ritratti di queste figure femminili – Vivienne Eliot e Jane Bowles, Jean Rhys e Zelda Fitzgerald, e altre ancora – in opposizione frontale alle loro patologizzanti biografie “ufficiali”. Scrittrici e artiste in proprio, si trovarono relegate al ruolo di muse dei partner scrittori per poi concludere le loro vite nel silenzio obbligato, cancellate, rinchiuse.
Quello che scaturisce on-line è un potente momento di confronto, una community di donne fuori dai cardini, e che ai cardini si ribellano. Una sorellanza, ciò che lega queste donne passate e presenti, ma anche un destino a cui Zambreno sente di voler sfuggire – per rivendicare il diritto a essere una donna scombinata. Ecco dunque che in Eroine trasforma quella polemica nata on-line in un’opera letteraria abbagliante e originale. Analizzando le teorie che prescrivono cosa dovrebbe essere la letteratura e chi è autorizzato a scriverla, smaschera un modello culturale che esilia costantemente l’esperienza femminile nel regno del “minore” e s’impegna, con questo stesso testo che racconta la sua personale esperienza, a creare un canone alternativo.
L'incipit
2005
Siamo appena tornati a vivere a
Chicago dopo un anno trascorso a Londra. Per gran parte dei giorni
non riesco a starmene sola nel mio studiolo rosso, il mio eremo di
Hermitage Avenue nel quartiere di Ukrainian Village, in trappola come
un monaco trappista, come osservò sagace Djuna Barnes a proposito
del suo isolamento monacale a Patchin Place nel Village, negli anni
del dopo Parigi, dopo Thelma Wood e La foresta della notte. Sto
cercando di imparare a essere una scrittrice seria e scrivere libri
importanti, eppure tutto quel silenzio non lo sopporto. Tutta
l’estate ad accompagnare John alla Newberry Library, zoppicare nei
sandali nuovi, mettere a mollo i piedi feriti e sudati nel lavandino
al pianterreno neanche fossi una senzatetto, cambiare le bende che al
caldo si squagliano. Siedo a Washington Square Park e scrivo nel mio
taccuino, incapace di resistere a lungo in una delle sale lettura
della biblioteca, a prendere appunti. Il lavoro di John consiste
nello starsene seduto in un cubicolo di vetro e osservare la gente
per far sì che nessuno rubi qualche volume raro. Fuggo di sotto
nella sala visitatori, osservo chi compra snack e bibite dalle
macchinette. Sono perennemente incapace di tollerare contesti
istituzionali. In genere nel silenzio mortale di tali ambienti provo
un maggior senso di alienazione, tutto l’opposto del narratore
della Nausea di Sartre, e al femminile. Flâneuse, passeggio per Gold
Coast ed entro ed esco dai 2005 Siamo appena tornati a vivere a
Chicago dopo un anno trascorso a Londra. Per gran parte dei giorni
non riesco a starmene sola nel mio studiolo rosso, il mio eremo di
Hermitage Avenue nel quartiere di Ukrainian Village, in trappola come
un monaco trappista, come osservò sagace Djuna Barnes a proposito
del suo isolamento monacale a Patchin Place nel Village, negli anni
del dopo Parigi, dopo Thelma Wood e La foresta della notte. Sto
cercando di imparare a essere una scrittrice seria e scrivere libri
importanti, eppure tutto quel silenzio non lo sopporto. Tutta
l’estate ad accompagnare John alla Newberry Library, zoppicare nei
sandali nuovi, mettere a mollo i piedi feriti e sudati nel lavandino
al pianterreno neanche fossi una senzatetto, cambiare le bende che al
caldo si squagliano. Siedo a Washington Square Park e scrivo nel mio
taccuino, incapace di resistere a lungo in una delle sale lettura
della biblioteca, a prendere appunti. Il lavoro di John consiste
nello starsene seduto in un cubicolo di vetro e osservare la gente
per far sì che nessuno rubi qualche volume raro. Fuggo di sotto
nella sala visitatori, osservo chi compra snack e bibite dalle
macchinette. Sono perennemente incapace di tollerare contesti
istituzionali. In genere nel silenzio mortale di tali ambienti provo
un maggior senso di alienazione, tutto l’opposto del narratore
della Nausea di Sartre, e al femminile. Flâneuse, passeggio per Gold
Coast ed entro ed esco dai negozi, senza comprar nulla, magari un
rossetto da Marshall Field’s, sentendo la brezza del condizionatore
che si alterna al calore del mondo esterno. Sì, è così che è
germogliata la mia infatuazione per le mogli pazze, mio eterno punto
di riferimento: quando ho iniziato a leggere le vite di queste donne,
spesso nient’altro che una nota a margine nel progetto della
memoria modernista. Mi stanno accanto da che tento di scrivere –
come spettrali mentori. Non avendo mai seguito corsi di scrittura
creativa, fatto salvo un disastroso workshop alla triennale in
Giornalismo, il tentativo di dare origine alla me scrittrice è stato
solitario e privo di amici. Carente di una comunità, ne ho inventata
una. “Ho stretto alleanze con le mie anime gemelle di carta”,
scrive Hélène Cixous nel suo saggio La venuta alla scrittura.
Queste donne hanno funto da comunità invisibile – come nel dramma
di Susan Sontag, Alice a letto, sulla storia della geniale diarista e
autrice epistolare Alice James (sorella-di-Granduomini, cioè Henry e
William), solo che ora sono io la nevrastenica, e loro aleggiano
tutte su di me. O come nell’installazione The Dinner Party,
risalente agli anni Ottanta, in cui Judy Chicago apparecchia un posto
a tavola per celebri eroine, reali e d’invenzione. La mia comunità
invisibile – sì, anche loro furono rese invisibili.
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